Étant hier en débauche au faubourg Saint-Germain,
Entre une heure et minuit dans mon humeur bourrue,
Et cherchant à tâtons tout seul de rue en rue
Un bordel pour gîter jusques au lendemain.
 
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Tout fout maintenant sur Permesse
Et les pucelles d’Hélicon
S’en font donner dedans le con
Aussi bien que dessus la fesse,
Phœbus même les fout pour rien,
Par prudence afin que son bien
N’entre point en d’autres familles,
Dieu nous garde d’en juger mal,
Mais lorsqu’on a foutu ses filles,
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Courtisans de Priape et du père Bacchus,
Vigoureux officiers des nocturnes patrouilles,
Vénérables fouteurs d’inépuisables couilles,
Experts dépuceleurs, artisans de cocus ;
 
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