Le homard est enfin sorti du court-bouillon.
Au sein de la mixture épicée et brûlante
Il vient de revêtir son harnais vermillon
Qu’il étale, couché dans l’herbe verdoyante.
 
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Au seuil de la maison, dont la blancheur éclate
Dans l’azur transparent du ciel algérien,
Parmi les arbres verts au bizarre maintien,
Où le fruit d’or se mêle à la fleur écarlate,
 
Le maître-rôtisseur de Ben-Ali-Chérif
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Bien avant que Fourier rêvât le Phalanstère,
Bien avant Saint-Simon et le Père Enfantin,
Dans les retraits ombreux du petit intestin
Le Solium déjà pratiquait leur chimère.
 
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Aux sommets du Jura le ciel pâlit à peine.
L’oiseau n’a pas encor quitté l’abri des bois,
Et déjà, s’échappant du front des humbles toits,
La fumée en flots gris se répand sur la plaine.
 
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