Je cherche un petit bois touffu,
    Que vous portez, Aminthe,
Qui couvre, s’il n’est pas tondu,
    Un gentil labyrinthe.
Tous les mois on voit quelques fleurs
    Colorer le rivage ;
Laissez-moi verser quelques pleurs
    Dans ce joli bocage.
 
— Allez, monsieur, porter vos pleurs
    Sur un autre rivage ;
Vous pourriez bien gâter les fleurs
    De mon joli bocage ;
Car, si vous pleuriez tout de bon,
    Des pleurs comme les vôtres
Pourraient, dans une autre saison,
    M’en faire verser d’autres.
 
— Quoi ! vous craignez l’évènement
    De l’amoureux mystère ;
Vous ne savez donc pas comment
    On agit à Cythère ;
L’amant, modérant sa raison,
    Dans cette aimable guerre,
Sait bien arroser la gazon,
    Sans imbiber la terre.
 
— Je voudrais bien, mon cher amant,
    Hasarder pour vous plaire ;
Mais dans ce fortuné moment,
    On ne se connaît guère.
L’amour maîtrisant vos désirs,
    Vous ne seriez plus maître
De retrancher de nos plaisirs
    Ce qui vous donna l’être.