Paradis des Albatros / À Iris, qui mangeait ordinairement des fleurs

René Le Pays

À Iris, qui mangeait ordinairement des fleurs

Je ris de votre goût, je vous jure ma foi :
Hé quoi ! manger des fleurs, c’est faire bonne chère ;
Ah ! vraiment vos repas ne vous coûteront guère,
Quoique vous les nommiez de vrais repas de roi.

Un cuisinier chez vous n’aura jamais d’emploi,
Vous pouvez au jardin faire votre ordinaire ;
Mais cessons de railler sur semblable matière,
Quittez cette habitude, Iris, et croyez-moi.

Car quand l’hiver viendra faire sentir sa rage,
Qu’on ne verra les fleurs que sur votre visage,
Que la rigueur du temps n’oserait outrager,

Que ferez-vous, Iris, dans ce malheur extrême,
Si, faute d’autres fleurs que vous puissiez manger,
Vous vous trouvez réduite à vous manger vous-même ?

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 4 février 2019 à 17h37

Sainte Iris
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Iris, ton univers est la joie de mes yeux,
Quand mon rêve est charmeur, tu es dans les parages;
Si j’aime chez mon chat la douceur du pelage,
Caresser tes cheveux, c’est atteindre les cieux.

Nous nous sommes croisés, déjà, en d’autres lieux,
À mes premiers regards, tu étais un mirage ;
Je me suis approché, rassemblant mon courage,
Pour t’offrir ce poème, à la grâce de Dieu.

Ça fait déjà longtemps, tu ne t’en souviens guère,
Ton visage pour moi est toujours un repère,
Mas je n’ai jamais su le dire franchement.

Tu n’es pas en mon coeur un souvenir fragile ;
Si Rodin avait fait ta statue en argile,
Jamais ne se verrait un objet plus charmant.

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Déposé par Christian le 4 février 2019 à 17h53

Au printemps je mange des fleurs,
en été je mange des feuilles,
en automne je mange des fruits
et en hiver des racines,
et c’est pourquoi,
contrairement à Iris,
je n’ai pas besoin de me chouter aux huiles essentielles pour tenir sur mes pattes
.

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Déposé par Cochonfucius le 31 janvier 2023 à 11h38

Planète Sadiracandra
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Ici, jamais les gens n’auront l’air d’être vieux,
Comme un rêve est la vie dans ces heureux parages ;
Nul n’y verra jamais la fureur ni la rage,
Leurs coeurs sont aussi purs que leurs paisibles cieux.

Nulle nef ne pourra te conduire en ces lieux,
Tu n’atterriras point parmi leurs frais ombrages ;
D’ailleurs, ce paradis, c’est peut-être un mirage,
Une ruse du Diable, une farce de Dieu.

Or, rêvant d’un tel monde, on s’obstine, on espère,
On peut imaginer qu’un prodige s’opère ;
Nous sommes pourtant loin d’y croire, franchement.

Qu’importe ! Nous aimons ces fantasmes fragiles ;
Nous voulons oublier que la chair est argile,
Donc, nous nous languissons d’une vie sans tourments.