Paradis des Albatros / Cosmologie

André Mage de Fiefmelin

(1560-1604 ?)

D’autrеs pоèmеs :

Jе déсоuvrе еn mеs сhаnts l’hоmmе nаissаnt mоurаblе...

Hеurеuх pоrt оù ј’аspirе еn се bаs nаvigаgе...

Соmmе un nаvirе еn mеr аu fоrt dе lа tоurmеntе...

Се Μоndе, соmmе оn dit, еst unе саgе à fоus...

Lа fеmmе à l’hоmmе еst un mаl néсеssаirе...

Lаs ! је mеurs : nоn-fаit, nоn. Quоi dоnс ? Jе vis d’еspоir...

Si l’hоmmе iсi vivаnt sеmblе аu trаit еmpеnné

оu еncоrе :

Vеuх-tu sаvоir, Μоndаin, quеl еst mоn êtrе аu mоndе ?...

D’un ассоrdаnt disсоrd s’еntrесhоquеnt еn mоi...

Jà lа nuit соuvrаit l’аir dе sеs аilеs humidеs...

André Mage de Fiefmelin

L’Image d’un mage ou le Spirituel d’André Mage de Fiefmelin, 1601

Cosmologie

Boule, belle au-dehors moins qu’au-dedans immonde
N’ayant fruits qu’en peinture en leur surface beaux,
Mais fondés sur les vents qui sont les arbrisseaux
Roulant comme un esteuf la forme de ce monde.

Cristal beau, mais coulant et s’écoulant en onde ;
Route de l’aigle en l’air ; passe de nef en eaux ;
Glissade de serpent sur les pierreux coupeaux ;
Trac qu’à la trace en vain pour le voir on seconde.

Point de cercle invisible enterré sous les cieux ;
Fleur de Prime mourant soudain que née aux yeux ;
Flux d’eau roulant sans cesse ; aure en l’air agitée ;

Heureux qui vous connaît du monde le tableau !
Et plus heureux qui n’a sur vous l’âme arrêtée !
Mais qui est tel ? ah Dieu ! Nul fors l’homme nouveau.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfuciud le 2 mai 2016 à 16h34

Manoir de la licorne
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Licorne, en ton manoir, loin des démons immondes,
Tu fredonnes un chant merveilleusement beau ;
Tu l’appris au jardin où sont des arbrisseaux,
Ceux qui te l’ont chanté ne sont plus de ce monde.

C’était l’ondin glissant dans la fraîcheur de l’onde
Et l’Esprit Créateur qui plane sur les eaux ;
La fileuse équipée de son fatal fuseau
La savante Artémise et sa soeur Cunégonde.

Mes vers ne peuvent point en dresser le tableau,
Il faudrait que Ronsard prît la plume, à nouveau,
Lui dont, depuis longtemps, l’horloge est arrêtée.

Moi, j’entends ta chanson qui monte vers les cieux ;
Les larmes, pour un peu, me monteraient aux yeux,
Mais j’admire une fleur, par la brise agitée.