Il s’en est allé par la route, le pauvre homme, il s’en est allé sans un doute, bravement, à petits pas comptés par son bâton tremblant, il s’en est allé sans se retourner.

C’est qu’il ne va pas fort loin, le cher homme. Ah, il n’en a pas pour dix-huit cents ans. Il n’a jamais fait de mal à personne, lui. Il a toujours été si prudent.

(Square Monge)

Ivresse du printemps ! et le gazon tourne autour de la statue de Voltaire. — Ah ! vraiment, c’est un beau vert, c’est très joli, le Square Monge : herbe verte, grille et bancs verts, gardien vert, c’est, quand j’y songe, un beau coin de l’univers — Ivresse du printemps ! et le gazon tourne autour de la statue de Voltaire.

On les r’trouve en raccourci, dans nos p’tits amours d’un jour, toutes les joies, tous les soucis des amours qui durent toujours !

C’est là l’sort de la marine et de toutes nos p’tites chéries. On accoste. Vite ! un bec pour nos baisers, l’corps avec.

Cette fille, elle est morte, est morte dans ses amours.

Ils l’ont portée en terre, en terre au point du jour.

Ils l’ont couchée toute seule, toute seule en ses atours.

Ils l’ont couchée toute seule, toute seule en son cercueil.

Ils sont rev’nus gaîment, gaîment avec le jour.