Tout y chevauche, tout y fout, L’on fout en ce livre partout ; Afin que les lecteurs n’en doutent, Les Odes foutent les Sonnets, Les lignes foutent les feuillets, Les lettres mêmes s’entrefoutent !
Désormais que le renouveau Fond la glace et dessèche l’eau Qui rendait les prés inutiles, Et qu’en l’objet de leurs plaisirs Les places des plus grandes villes Sont des prisons à nos désirs ;
Que l’oiseau, de qui les glaçons Avaient enfermé les chansons Dans sa poitrine refroidie, Trouve la clef de son gosier [...]
Dem. Quelle fièvre avez-vous, Pâquette, Qui vous rend le teint si défait ? Rép. C’est le désir d’une brayette Dont je ne puis avoir l’effet. Dem. [...]
