Scarabée amoureux, qu’un enivrant délice, Et la rose brûlée aux feux de Messidor, Captivent, tu n’es pas, ni dans cette ombre d’or, Le premier qu’on ait vu mourir d’un beau calice.
C’est Dimanche aujourd’hui. L’air est couleur du miel. Le rire d’un enfant perce la cour aride : On dirait un glaïeul élancé vers le ciel. Un orgue au loin se tait. L’heure est plate et sans ride.
Heure céruléenne, et vous, regards couverts : 
