Le parc ruisselle encore, où l’averse a passé, Badoure. Approche-toi. Non, laisse, que je goûte Ce bruit voluptueux d’un orme qui s’égoutte : Tel est le pleur furtif d’un plaisir effacé.
Quand les os sont pareils à des roseaux légers ; L’heure, comme une flûte au bord de la prairie : Pavots de pourpre, ô vous dont l’ombre s’est fleurie, Défendez-nous du jour et des pieds étrangers.
Il m’en souvient : ta robe claire dans l’allée. Le fleuve dont le soir éclairait le détour — Tel un sabre, la nuit, qui brille — et sous la tour, Cette sinistre voix au vent du nord mêlée.
Le parc ruisselle encore, où l’averse a passé, 
