Dans quelle Inde nouvelle, ou que ce soit demain Endormi ton caprice et ton âme envolée, A-t-elle su guérir la crueur de ta plaie, Et ce cœur nostalgique où se portait ta main ?
La guirlande n’est plus, ni le brun violier, Qu’un arôme qui meurt au fond de ton armoire À glace. Que ne puis-je aussi bien oublier Un acide parfum qui perce ma mémoire.
Stendhal, si revenait ta blonde Chastellux, 
