Tombé, le vagabond qui rampe avec effort, S’arrête et gît agonisant Dans de la boue, Et sur sa joue De grosses larmes vont glissant ; Voilà ce qu’il marmotte avant sa triste mort : [...]
Quelle était donc, ainsi, tout de noir recouverte, Cette femme, là-bas, d’un si lugubre effet, En me croisant, m’ayant laissé voir qu’elle avait Le crâne dans du linge et la figure verte ?... [...]
Je vis un gros corbeau, déployant son orgueil, Qui jouait de la griffe et claquetait des ailes À terre, avec un bruit de lugubres crécelles. Et je me dis : « C’est le grand deuil ! » [...]
