Tous les jours la belle Sylvie, Qui voudrait vivre après sa mort, Veut que je parle de sa vie, Et j’ai peur de lui faire tort : Car elle met, pour toute histoire, Un tiers du jour à s’habiller, L’autre tiers à manger et boire, Et tout le reste à babiller.
Quand on la vit paraître, on pensa voir un ange, Qui vint tout éblouir de sa grande splendeur ; L’air en fut parsemé d’une divine odeur, Qui de la terre au ciel semblait faire un échange. Son abord seulement, par un miracle étrange, [...]
Quand on la vit paraître, on pensa voir un ange, 
