La Postérité


 
Ces vers ne marchent qu’à tâtons :
Car ce leur sont des lettres closes,
Si on les prendra pour boutons,
Pour feuilles, épines ou roses.
 
Mais ignorants s’ils auront bruit
Et favorables destinées,
Ils savent bien qu’ils sont le fruit
De dix-huit ou [de] vingt années.
 
Nul regret pourtant ne les mord,
S’ils peuvent bien durer et être
[...]

[lire le poème...]


 
Vous qui voulez savoir que c’est que de l’amour,
Je le vous vais ici tout maintenant décrire.
C’est un vrai doux amer, c’est un triste sourire ;
C’est l’aigle du Caucase et le bourreau vautour.
[...]

[lire le poème...]


Qui comptera le sable de la mer,
Les gouttes d’eau qui sont dans les fontaines,
Sur l’océan les naux et les antennes,
Qui comptera les maux qu’on a d’aimer,
 
Qui comptera les grains qu’on voit semer
[...]

[lire le poème...]


Les champs enfarinés de neige éparpillée
Sont tapissés de blanc, et les arbres couverts
De gros monceaux neigeux tremblent presque à l’envers,
Boré’ galope en l’air comme à bride avalée.
 
On marche maintenant sur la Seine gelée,
[...]

[lire le poème...]

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