Elle est noire comme cirage, comme un nuage au ciel d’orage et le plumage du corbeau et la lettre A, selon Rimbaud ; comme la nuit, comme l’ennui, l’encre et la suie ! [...]
C’est fermé chez Beauvy : bon ! allons bien ! Tant pis ! je vais rôder comme un pauvre chien. Ah ! le hoquet ! à quoi ça sert qu’on vive, Comme dit le vieux infortuné convive. Monsieur Rod ! Plus d’omnibus pour mon quartier. [...]
Ô Chrysanthèmes, fleurs d’or, fleurissez les pauvres morts ; chrysanthèmes, fleurissez pour les pauvres trépassés... Mais, sous la terre enfermés, ils ne connaîtront jamais [...]
