Dans le bois, l’y a-t-une vieille qui passe quatre-vingts ans. C’est la femme d’un pauv’ vieil homme qu’on a tué pour son argent. — La vieille s’en va dansant, sous les branches, sous les branches. — C’est la femme d’un pauv’ vieil homme qu’on a tué pour son argent.

Il avait trois francs six sols dans son gousset de bûcheron. La vieille crie à tous les vents : Qui c’est-y qu’a vu mon homme ? — Elle s’en va glissant, sautant, sous les branches, sous les branches. — La vieille crie à tous les vents : Qui c’est qu’a vu mon amant ?

Pourquoi renouer l’amourette ? C’est-y bien la peine d’aimer ? Le câble est cassé, fillette. C’est-y toi qu’as trop tiré ?

C’est-y moi ? C’est-y un autre ? C’est-y l’ bon Dieu des chrétiens ? Il est cassé ; c’est la faute à personne, on le sait bien.

L’amour, ça passe dans tant d’cœurs, c’est une corde à tant d’ vaisseaux, et ça passe dans tant d’anneaux, à qui la faute si ça s’use ?

Du temps qu’on allait encore aux baleines, si loin qu’ça faisait, mat’lot, pleurer nos belles, y avait sur chaque route un Jésus en croix, y avait des marquis couverts de dentelles, y avait la Sainte-Vierge et y avait le Roi !

Du temps qu’on allait encore aux baleines, si loin qu’ça faisait, mat’lot [...]

Je jure par ces vers que je n’ai jamais vu languir un plus beau soir sur de plus douces nues, fondre plus blonde lune au cœur du firmament ni les blés se pencher à l’air plus mollement, qu’à cet instant suprême où je vis deux amants se donner pour adieu le baiser des serments. Je jure par ces vers que je n’ai jamais vu soir plus tendre bleuir sur des épaules nues, puis s’assombrir plus tristement sur deux élus, — puis plus triste distance entre deux inconnus.
[...]