Que le printemps embaume ma tartine ou que la neige égalise mon pain, que le soleil à mon front s’acoquine ou qu’une étoile m’indique le chemin, je reste un libre raboteur de routes, du cuir épais de mes vieilles semelles naturelles.

Si je mendie la goutte aux hommes, à Dieu je réclame le ciel, l’envers du ciel, celui qui ne dégoutte sur mes épaules et en raison inverse (je fus savant, hélas ! en ma jeunesse) des gouttes que l’on me refuse aux tavernes.

La cerise commence à rougir, mon cœur à n’avoir plus de peine, et les lavandières à rire le long de l’Oise et de la Seine.

Assis à l’ombre du village, je ne me lasse point d’admirer, d’ici au fond du paysage, l’herbe à lapin aux fleurs dorées.

Sur un mur frissonnant de lierres, avec leurs couronnes aux bras, les croix de fer du cimetière font une ronde tout là-bas.

Là-bas dans nos herbes l’y a une ermite.

— Là-bas dans nos herbes une ermite il y a.

Tous les jours elle dit quelle deviendra riche.

— Tous les jours elle dit qu’elle s’enrichira.

Elle s’enfuit au bois cueillir la noisille.

— Et s’enfuit au bois pour gauler la noix.