Il me sera si doux de dire : je l’ai vu, ce hameau qui le soir est veillé par des lys ! J’y ai tant pleuré ces soirs où j’ai vécu dans la sérénité trop grande à l’heure où glisse

l’hirondelle. Et vous-même, il vous sera doux de dire : je l’ai vu pleurer, mon bien-aimé, me sourire et pleurer vers l’ombre où tout à coup l’angélus trouble l’air d’un son faible et ruiné.

Que le printemps embaume ma tartine ou que la neige égalise mon pain, que le soleil à mon front s’acoquine ou qu’une étoile m’indique le chemin, je reste un libre raboteur de routes, du cuir épais de mes vieilles semelles naturelles.

Si je mendie la goutte aux hommes, à Dieu je réclame le ciel, l’envers du ciel, celui qui ne dégoutte sur mes épaules et en raison inverse (je fus savant, hélas ! en ma jeunesse) des gouttes que l’on me refuse aux tavernes.

Cette fille, elle est morte, est morte dans ses amours.

Ils l’ont portée en terre, en terre au point du jour.

Ils l’ont couchée toute seule, toute seule en ses atours.

Ils l’ont couchée toute seule, toute seule en son cercueil.

Ils sont rev’nus gaîment, gaîment avec le jour.

Ils m’ont jeté des boules de neige, parce qu’ils ne m’ont pas compris.

Parce que je vais à l’aveuglette, au petit bonheur de chemins, plusieurs ont dit que j’étais bête, que j’étais fou quelques-uns.

Et cependant, pas moins que d’autres, j’use de me frotter les côtes, lorsque je tombe dans un trou.