Je touche au midi de mes ans, Et je me dois tous mes instants Pour jouir, non pour faire un livre. Ami, penser, sentir, c’est vivre ! Écrire c’est perdre du temps.
Lise à quinze ans plut et fut peu cruelle ; Mais Lise, hélas ! fut quittée à seize ans. La pauvre enfant alors, n’amusant qu’elle, Crut d’être aimable avoir passé le temps.
J’aimai Damis dès ma jeunesse : Zèle, bienfaits, soins délicats, Ont prouvé pour lui ma tendresse. Eh bien ! Damis ne m’aime pas. Il me voit ; il m’écrit, me loue : Je me plaindrais injustement. Jamais personne, je l’avoue Ne fut ingrat si décemment.