Quel butor salue le matin
D’un hoquet dérisoire,
Quelle insupportable catin
Raconte son histoire ?
 
La catin se grise d’éther
Pour oublier son âge.
Le butor récite des vers
Et fait son personnage.
 
Or, je les écarte et m’en vais,
Admirant la lumière
Jaune, brumeuse et familière
Du ciel, sur les pavés.
[...]

 
Laissez-moi, vautré sur la terre
    Comme un chien blessé,
Crier, me débattre ou me taire,
Ou me tordre dans un fossé.
 
Je voudrais passer des journées,
    Calé dans un trou
Sur mes souffrances obstinées,
Et bien goûter l’horreur de tout.
 
Puis, un soir de printemps agreste,
    Flairer dans le vent
[...]

 
Des lilas débordaient la grille
Du jardin mal entretenu.
Les grands arbres de l’avenue
Bourgeonnaient au soleil d’avril.
 
Les portes peintes des guinguettes
— « Au Beau Rivage », « au Richelieu » —
Donnaient à ce coin de banlieue
Un air jeune, aimable, coquet,
 
Et la lumière artificielle
Entrait par les volets ouverts
[...]

 
Il a plu. Le jardin, dans l’ombre, se recueille.
Les chrysanthèmes vont mourir sans qu’on les cueille.
Dans les sentiers mouillés, effeuillaisons de fleurs
Trop pâles ; sur le sable, où pas un bruit ne bouge,
Évanouissement des grands dahlias rouges.
[...]