Le poëte au cachot, débraillé, maladif, Roulant un manuscrit sous son pied convulsif, Mesure d’un regard que la terreur enflamme L’escalier de vertige où s’abîme son âme. [...]
Le Belge est très civilisé ; Il est voleur, il est rusé ; Il est parfois syphilisé ; Il est donc très civilisé. Il ne déchire pas sa proie Avec ses ongles ; met sa joie À montrer qu’il sait employer À table fourchette et cuiller ; Il néglige de s’essuyer, Mais porte paletots, culottes, Chapeau, chemise même et bottes ; [...]
N’est-ce pas qu’il est doux, maintenant que nous sommes Fatigués et flétris comme les autres hommes, De chercher quelquefois à l’Orient lointain Si nous voyons encor les rougeurs du matin, Et, quand nous avançons dans la rude carrière, [...]
