C’est l’éternelle histoire. On la tient, on la juge.
Elle étouffa le fruit d’un amour clandestin.
« Ce crime est exécrable, il causa le déluge, »
Dit son accusateur, qui cite du latin.
 
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J’eus une vision, l’autre nuit, singulière.
Où ne s’égare pas, en dormant, la raison ?
Sous des traits inconnus, je rêvais que Molière,
Jeune, venait frapper au seuil de sa maison.
 
L’illustre comité s’assemble à sa prière.
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Chasseur aiguillonné par la chanson des cailles,
Sur ce plateau désert, toi qui les viens chercher,
Vois-tu ces lits étroits creusés dans le rocher ?
Ces trous ont vu, jadis, de nobles funérailles.
 
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Bonjour, Despréaux ! je prends ton volume
Illustré de grec et de vieux latin.
Tes vers sont forgés sur la bonne enclume,
Et jamais le sens n’y reste incertain.
 
Notre art poétique, encor dans la brume,
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