Aubigné

(1552-1630)

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Sort inique et cruel !...

N’a doncques pu l’amour d’une mignarde rage...

Ne lisez pas ces vers, si mieux vous n’aimez lire...

Est-il donc vrai qu’il faut que ma vue enchantée...

Au temps que la feuille blême...

Suzanne m’écoutait soupirer pour Diane...

Ronsard si tu as su...

Veux-tu savoir qui peut faire la vie heureuse...

Le peintre qui voudrait animer un tableau...

Nous ferons, ma Diane, un jardin fructueux...

Guerre ouverte, et non point tant de subtilités...

Si vous voyiez mon cœur ainsi que mon visage...

Combattu des vents et des flots...

Sonnet au Roi

Quand du sort inhumain les tenailles flambantes...

Je confesse, j’eus tort...

Soupirs épars, sanglots en l’air perdus...

Quiconque sur les os des tombeaux effroyables...

Sus ! que mon âme donc aille servir son âme...

Auprès de ce beau teint, le lys en noir se change...

Ce qui a égalé aux cheveux de la terre...

On ne voit rien au ciel, en la terre pesante...

Un clairvoyant faucon en volant par rivière...

Pressé de désespoir, mes yeux flambants je dresse...

L’Hiver

En fendant l’estomac de la Saône argentine...

Déjà la terre avait avorté la verdure...

Les lys me semblent noirs...

Diane, ta coutume est de tout déchirer...

Je sens bannir ma peur...

Jugement

Si mes vers innocents...

Pauvre peintre aveuglé, qu’est-ce que tu tracasse’...

Ô combien le repos devrait être plaisant...

J’ouvre mon estomac...

Vous qui avez écrit qu’il n’y a plus en terre...

Si je pouvais porter dedans le sein, Madame...

Bien que la guerre soit âpre, fière et cruelle...

Dans le parc de Thalcy, j’ai dressé deux plançons...

Sous la tremblante courtine...

Inscription pour une fontaine

Par ses yeux conquérants fut tristement ravie...

Contre la présence réelle

Mille baisers perdus, mille et mille faveurs...

À longs filets de sang...

Miséricorde, ô Cieux, ô Dieux impitoyables...

Je brûle avec mon âme...

D’un outrageux combat...

Prière du matin

Ores qu’on voit le ciel en cent mille bouchons...

Vertonme étant brûlé d’un feu tel que le mien...

Oui, je suis proprement à ton nom immortel...

Quand Jodelle arriva soufflant encor sa peine...

Accourez au secours de ma mort violente...

Prière du soir

Ce doux hiver...

Nos désirs sont d’amour la dévorante braise...

En un petit esquif éperdu, malheureux...

Tous ceux qui ont goûté combien de morts on treuve...

Extase

Puisque le corps blessé, mollement étendu...

Hardi, j’entreprendrai de te rendre éternelle...

À l’éclair violent de ta face divine...

Au tribunal d’amour, après mon dernier jour...

Oui, mais ainsi qu’on voit en la guerre civile...

Sous un œil languissant et pleurant à demi...

Ô mes yeux abusés, espérance perdue...

Cessez noires fureurs...

Barbares en effet...

 


 
Sort inique et cruel ! le triste laboureur
Qui s’est arné le dos à suivre sa charrue,
Qui sans regret semant la semence menue
Prodigua de son temps l’inutile sueur,
 
Car un hiver trop long étouffa son labeur,
[...]

[lire le poème...]


Quand du sort inhumain les tenailles flambantes
Du milieu de mon corps tirent cruellement
Mon cœur qui bat encore et pousse obstinément,
Abandonnant le corps, ses plaintes impuissantes,
 
Que je sens de douleurs, de peines violentes !
[...]

[lire le poème...]

L’Hiver


 
Mes volages humeurs, plus stériles que belles,
S’en vont, et je leur dis : « Vous sentez, hirondelles,
S’éloigner la chaleur et le froid arriver.
Allez nicher ailleurs pour ne fâcher, impures,
Ma couche de babil et ma table d’ordures ;
[...]

[lire le poème...]

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Photo d'après : Hans Stieglitz