Bons camarades de la Presse
Comme aussi de la Poésie,
Fleurs de muflisme et de bassesse,
Élite par quel Dieu choisie,
Par quel Dieu de toute bassesse ?
 
Confrères mal frères de moi,
Qui m’enterriez presque jadis
Sous tout ce silence — pourquoi ? —
Depuis l’affreux soixante-dix,
Confrères mal frères de moi,
 
Pourquoi ce silence mal frère
Depuis de si longues années,
Et tout à coup comme en colère
Tant de clameurs, comme étonnées ?
Pourquoi ce changement mal frère ?
 
Ah ! si l’on pouvait  m’étouffer
Sous cette pile de journaux
Où mon nom qu’on feint de trouver
Comme on rencontre des cerneaux
Se gonfle à le faire crever !
 
C’est ce qu’on appelle la Gloire
— Avec le droit  à la famine,
À la grande Misère noire
Et presque jusqu’à la vermine —
C’est ce qu’on appelle la Gloire !