Verhaeren

Les Soirs, 1887


Londres


 
Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,
Où des plaques de fer claquent sous des hangars,
      Où des voiles s’en vont, sans Notre-Dame
Pour étoile, s’en vont, là-bas, vers les hasards.
 
Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure
De sinistres lueurs au long de murs en fer,
      Ou des bêtes d’ennui bâillent à l’heure
Dolente immensément, qui tinte à Westminster.
 
Et debout sur les quais ces lanternes fatales,
Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs ;
      Et ces marins noyés, sous les pétales
Des fleurs de boue où la flamme met des lueurs.
 
Et ces marches et ces gestes de femmes soûles ;
Et ces alcools de lettres d’or jusques aux toits ;
      Et tout à coup la mort, parmi ces foules ;
Ô mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi !
 

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