Dix ! vingt ! ils étaient cent ! à les voir par chemins,
Par sentiers, par talus, par digues, par prairies,
Trotter, les gras moutons laineux des bergeries,
Avec leur pâtre noir marchant houlette aux mains.
 
Ils passaient dans le vert fleuri du paysage ;
Autour d’eux, de grands chiens amis, nez à l’évent,
Couraient, sautaient, happaient des mouches dans le vent,
Et veillaient le troupeau dans l’herbe du pacage.
 
Souvent l’hiver, sous les cieux morts, lorsque le soir
De ses glaives de feu coupait l’horizon noir,
Le troupeau cheminait comme un amas de neige.
 
Mais dès Juin, on menait dans les ors son cortège ;
Il longeait des champs d’orge et des champs de méteil,
Comme un nuage blanc qui frôle le soleil.