Flamboyantes d’or roux, les orges, au soleil
Calcinant de Juillet et d’Août, s’étaient brûlées,
Les moissons s’étalaient superbes, cajolées
Par les brises, berçant d’un refrain leur sommeil.
 
Or, le temps des récoltes étant là, dès l’éveil
Des merles noirs tachant la verdeur des feuillées,
Les cinq frères avec leurs bêtes attelées,
Partaient faucher, eux seuls, tout un arpent vermeil.
 
Malgré midi flambant, malgré le vent aride
Coupant d’un froid soudain et mortel l’air torride,
Les gars, torse en sueur, bras nus, peinaient toujours.
 
Le soir tachait déjà la plaine de macules,
Qu’on les voyait encor, sur les clairs crépuscules,
Allonger leur grande ombre au-dessus des labours.