Verhaeren

Les Flamandes


Deuil


 
Vieux Knockx, ta ferme avait un renom sans pareil,
Au temps où tu portais sur toi soixante années,
Où tes fils, les gars fiers, aux rudes mains tannées,
Peinaient comme des bœufs, suant en plein soleil.
 
Ta ferme s’étalait près du fumier vermeil,
Gaîment, dans les fraîcheurs des belles matinées,
Quand tes vergers avec leurs branches pomponnées
De bourgeons, s’éveillaient de l’hivernal sommeil.
 
Aujourd’hui, la voilà dans le deuil endormie ;
Tes cinq fils, pauvre ancien, sont morts d’épidémie ;
Tu t’assieds seul, le soir, à ta porte ; — et souvent
 
Lorsque la brise vient là-bas du cimetière,
C’est un peu de leur voix, un peu de leur poussière,
Que semble t’apporter, en souvenir, le vent.
 

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