Mon livre, si d’aventure
Quelqu’un de bonne nature
Te demande quel je suis,
Dis-lui que je suis un homme
Qui le temps point ne consomme
En tristesse et en ennuis.
 
Dis-lui que je pris naissance
Dedans Tours, jardin de France,
Et ville de haut renom,
Où encores on voit l’urne
De ce vaillant prince Turne
Dont elle tire le nom.
 
Dis-lui que je suis de race
Ni trop haute, ni trop basse.
Et que mon père suivait
Le palais, où la richesse
Lui fit assez de largesse
Pour l’honneur qu’il y avait.
 
Dis-lui qu’en suivant sa voie.
Le plus souvent je m’emploie
À soutenir au parquet,
La défense d’un pauvre homme
Que quelque avare consomme
Pour moins d’un petit bouquet.
 
Dis-lui que j’ai le visage
Voilé d’un pâle nuage
Et entourné d’un poil noir ;
Et que l’aspect de Saturne
Me rend un peu taciturne,
Comme il est facile à voir.
 
Dis-lui que le fin Mercure
A ma naissance prit cure
De me rendre prompt et vif,
Et que la douce Cythère
M’enchargea son doux mystère
Où je suis assez actif.
 
Dis-lui que, dès mon enfance,
J’aime la belle science
D’Apollon et des neuf sœurs,
Et que ma bouche fertile
En abondance distille
Sans contrainte leurs douceurs.
 
Dis-lui que je mourrais d’ire
Si j’avais entendu dire
Que quelqu’un eut plus de foi
Plus d’honneur et plus de crainte
D’avoir l’âme double et feinte
Et plus d’amitié que moi.
 
Au surplus, dis-lui, mon livre.
Que je veux mourir et vivre
En la crainte du grand Dieu
Et de sa romaine Église,
Que je suivrai sans feintise :
Et puis lui donne un adieu.