Paradis des Albatros / «Heureux qui meurt chargé d’années...»

Paul-Jean Toulet

(1867-1920)

D’autrеs pоèmеs :

L’immоrtеllе, еt l’œillеt dе mеr...

Соmmе lеs diеuх gаvаnt lеur pаnsе...

Éléphаnt dе Ρаris.

Dаns lе silеnсiеuх аutоmnе...

Dаns lе lit vаstе еt dévаsté...

Се n’еst pаs drôlе dе mоurir...

оu еncоrе :

Sur un ехеmplаirе dе Соmmе unе Fаntаisiе

Lа mеr étinсеlаit...

Ρоur un сuinо, sе mеttrе à trоis...

Sur unе stаtuе dе Μiсhеl-Αngе.

Paul-Jean Toulet

[Vers inédits]

Heureux qui meurt chargé d’années
Et, les yeux encor triomphants,
Peut des enfants de ses enfants
Compter les têtes inclinées.

Ses laboureurs aux fronts penchants
Le portent jusques à la tombe.
Sur son caveau la glèbe tombe
Et le silence sur ses champs.

Il s’endort sur le haut rivage
Où le Gave mène son bruit,
L’ombre de l’église est sur lui
Et des cyprès l’odeur sauvage.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 6 juillet 2014 à 16h43

1930-2012

(paysdepoesie.wordpress.com/2013/08/12/1930-2012/)
_________

Sous le ciel obscurci, je songe à toi, mon père,
À ce lit d’hôpital où tu t’es endormi
Et à ces derniers jours que tu vécus parmi
Des formes qui, pour toi, n’étaient plus des repères.

À la fin de nos vies, la destruction s’opère
Et notre corps, parfois, devient notre ennemi ;
Face aux tourments auxquels un vieil homme est soumis,
Il se peut qu’en la mort son pauvre coeur espère.

Tu n’étais pas ainsi. Tu aimais vraiment vivre,
Marcher par les chemins, te plonger dans un livre,
Ou simplement rêver à d’étranges savoirs.

Nous n’avons pas de mots, nous n’avons que nos larmes,
Le chagrin qui nous prend, le deuil qui nous désarme
En ce triste matin, voilà tout notre avoir.

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