Paul-Jean Toulet

Les Contrerimes, 1921


              XX

 
Amarissimes.


 
Est-ce moi qui pleurais ainsi
    — Ou des veaux qu’on empoigne —
D’écouter ton pas qui s’éloigne,
    Beauté, mon cher souci ?
 
Et (je t’en fis, à pneumatique,
    Part, — sans aucun bagou)
Ces pleurs, ma chère, avaient le goût
    De l’onde adriatique.
 
Oui, oui : mais vous parlez de cri,
    Quand je repris ma lettre.
Grands dieux !... J’aurais mieux fait, peut-être,
    D’écrire à son mari.

Commentaire (s)
Déposé par Io Kanaan le 2 avril 2013 à 10h12


L’amour est parfois indécis :
Dans le temps qu’il empoigne
Un coeur, son regard s’en éloigne,
L’amour n’est pas précis.

L’amour n’est pas systématique,
N’a pas toujours bon goût
Et transforme en simple ragoût
Le plus fin viatique.

Supporte-t-il d’être décrit
Aux pages d’une lettre ?
Il vaut mieux un sonnet, peut-être ;
Faisons-en le pari.

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