[...] Pauvre et vieil qui n’a patience,
En désespoir tous les jours vit,
Que folie est, non pas science,
Et plaint le temps que les jours vit
Que rien à son fait ne pourvit ;
Mais c’est tard à ses faits pensé :
À ravoir n’est le temps passé.
 
De pauvre homme adès pauvre songe ;
De pauvre saint pauvre chapelle ;
Pauvre homme, ce n’est point mensonge,
La mort huche, la mort appelle,
À tout sa houe, à tout sa pelle :
Mais la Mort fait l’oreille sourde.
N’est mal qu’en pauvreté ne sourde.
 
Chère adès honteuse et confuse
Fait pauvre homme, et fol se reproche.
Mort requiert, mais Mort le refuse,
Ne jà de plus près ne l’approche.
Puis vient Pauvreté qui l’accroche
Parmi ses membres à ses doigts :
Pauvre et vieil est mis à ses droits.
 
Pour ce, temps passé pleure et plaint,
Pleure semaine et pleure ans
Qu’il a gâté et se complaint
Que Mort ne clôt ses yeux pleurants ;
Et hait ses jours mal colorants
Esquels fait moulin ne four n’a :
Tel pain mange on qu’en enfourna...
 
À l’hiver qui est grand et froid
Suis venu ; hors de joie j’is,
Dont je doute les grands effrois
Qui pourraient courre en mon logis,
Car en un hôtel loge et gis
Ou de toutes parts bise vente.
Ou rien n’a, tout est mis en vente. [...]