Je ne possède point les ailes du génie,
Pour voguer à travers la splendeur infinie
Et l’azur constellé du sacré firmament.
Je veux, mais je ne puis, m’élancer librement
Vers le beau qui, de loin, me fait signe et m’attire.
Ma lèvre ne dit pas ce qu’elle voudrait dire,
Pourtant j’ai le cœur plein d’amour pour l’idéal,
Quand je ne puis chanter cela me fait bien mal,
Je te prends à témoin, nature maternelle,
Ô toi qui m’as donné fonction solennelle,
Nous, les songeurs penchés sur les abîmes, nous,
Les poètes rêveurs, nous tombons à genoux,
Alors que ton esprit, en traversant l’espace,
Se pose sur nos fronts et les féconde et passe.
 
Ô sacre de l’artiste ! ô ma vocation !
Souvent j’ai mal compris ta bénédiction,
Et, pareille à l’enfant révolté dans l’épreuve,
Ingrate, j’ai maudit l’eau vive où je m’abreuve.
Mais je reviens à moi. Pardonnez-moi, Seigneur !
La prêtrise de l’art vaut mieux que le bonheur.
Le beau, le vrai, le bien, c’est la trinité sainte !
Et, comme le soldat qui s’engage sans crainte,
Fidèle à son drapeau dans le plus grand danger,
J’entrerai dans le temple et je veux m’y ranger
Parmi les plus ardents que leur Dieu même invite
À revêtir pour lui la robe de lévite.