Voici que ma maison est vivante et folâtre,
              Et que Dieu l’aperçoit ;
L’oiseau du paradis, le bonheur, vient s’abattre
              Et chanter sur mon toit.
Hier, dans mon jardin, une fleur est éclose
              Sur le plus frais rosier ;
Hier un bel enfant, autre céleste rose,
              Est né dans mon foyer.
 
Bonjour, petit enfant, petit roseau qui penches,
              Bonjour, mon diamant ;
Dis, ma Bertile, dis, colombe aux plumes blanches,
              Qui viens du firmament,
Quels dons as-tu reçus de Jésus, de sa mère,
              De l’ange Gabriel,
Qui t’ouvrirent en pleurs, pour t’envoyer sur terre,
              Les portes d’or du ciel ?
 
Gabriel t’a donné ce qui fait son essence,
              L’angélique douceur ;
Puis, sans doute, il a mis sa robe d’innocence
              À sa petite sœur,
Sa couronne de lys, belle entre les plus belles.
              Oui, pour lui ressembler,
Prends sa robe de lin ; mais ne prends pas ses ailes,
              Tu pourrais t’envoler !
 
Jésus t’a dit : « À toi la piété, mon ange,
              Oh ! sur terre, aime-moi !
Car je fus un enfant tout chétif dans son lange,
              Fragile comme toi.
Aussi, toujours je veille et couvre de mon aile
              Tous les pauvres petits,
Et tous les nouveau-nés ont dans leur berceau frêle
              Les clefs du paradis.
 
« Oh ! tu n’auras pas, toi, ma crèche et mon empire !
              Nul mage ne viendra
T’apporter d’Orient l’or, l’encens et la myrrhe ;
              On ne te donnera
Que des baisers ; mais, va, l’or et la perle fine,
              Qui pourraient te peser,
Au front d’un nouveau-né ne vont pas, ma divine,
              Aussi bien qu’un baiser. »
 
Et la Vierge t’a dit : « Sois pure, sois limpide,
              Du front jusques au cœur.
Mais vois-tu, mon enfant, savoir qu’on est candide,
              C’est perdre sa candeur ;
Aussi tu seras pure, ô ma douce colombe,
              Sans t’en apercevoir :
Le lys de la vallée et la neige qui tombe
              Sont blancs sans le savoir. »
 
Si j’avais été là, dans le ciel de lumière
              D’où l’enfant descendit,
Moi, j’aurais fait un vœu profane, un vœu de mère ;
              Tout haut, j’aurais bien dit :
Vierge, vous êtes sainte, oh ! mettez-lui dans l’âme
              Candeur et pureté !
Mais j’aurais dit tout bas : Vierge, vous êtes femme,
              Donnez-lui la beauté !
 
Merci, vous m’exaucez, ma fille est déjà belle !
              Je l’admire et j’attends.
Tout germe, tout sourit, et tout est frais en elle
              Et couleur du printemps.
Bouche en fleur, peau de soie, à la teinte vermeille,
              Longs yeux noirs et jolis,
Tout est dans ce berceau : n’est-ce pas la corbeille
              Où fleurit mon beau lys !