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Erik SatieHeures séculaires et instantanées, 1914 
Cette vaste partie du monde n’est habitée que par un seul homme : un nègre.
Il s’ennuie à mourir de rire.
L’ombre des arbres millénaires marque 9 h 17.
Les crapauds s’appellent par leur nom propre.
Pour mieux penser, le nègre tient son cervelet de la main droite, les doigts de celle-ci écartés.
De loin, il semble figurer un physiologiste distingué.
Quatre serpents anonymes le captivent, suspendus aux basques de son uniforme que déforment le chagrin et la solitude réunis.
Sur le bord du fleuve, un vieux palétuvier lave lentement ses racines, répugnantes de saleté.
Ce n’est pas l’heure du berger.
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