Paradis des Albatros / «Que vient-elle me dire, aux plus tendres instants...»

Sainte-Beuve

(1804-1869)

D’autrеs pоèmеs :

Ρrеmiеr Αmоur

Dаns се саbriоlеt dе plасе ј’ехаminе...

Ρrоmеnаdе

Sоnnеt : Τristе, lоin dе l’Αmiе, еt quаnd l’été déсlinе...

J’étаis un аrbrе еn flеur оù сhаntаit mа Jеunеssе...

Εn fасе dе lа pièсе d’еаu

Hеurеuх, lоin dе Ρаris, d’еrrеr еn се dоuх liеu...

оu еncоrе :

Jе nе suis pаs dе сеuх pоur qui lеs саusеriеs...

Ρоur un аmi

Εn rеvеnаnt du соnvоi dе Gаbriеllе

L’аutrе nuit, је vеillаis dаns mоn lit sаns lumièrе...

Que vient-elle me dire, aux plus tendres instants,
En réponse aux soupirs d’une âme consumée.
Que vient-elle conter, ma folle Bien-Aimée,
De charmes défleuris, de ravages du temps,

De bandeaux de cheveux déja moins éclatants ?
Qu’a-t-elle à me montrer sur sa tête embaumée,
Comme un peu de jasmin dans l’épaisse ramée,
Quelques rares endroits pâlis dès le printemps ?

Qu’a-t-elle ? dites-moi ; Fut-on jamais plus belle ?
Le désir la revêt d’une flamme nouvelle ;
Sa taille est de quinze ans, ses yeux gagnent aux pleurs ;

Et, pour mieux couronner ma jeune Fiancée,
Amour qui fait tout bien, docile à ma pensée,
Mêle à ses noirs cheveux quelque neige de fleurs.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 23 avril 2019 à 11h51

Château de l’archange
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Il dort dans son château, l’archange combattant,
Son temps est révolu, sa force consumée.
Les dames qui, jadis, de lui furent aimées,
Quand les reverra-t-il ? Ce sont neiges d’antan.

Il ne connaîtra plus le triomphe éclatant
Face au subtils démons, sur la plaine embaumée.
La mort de l’univers est-elle programmée ?
C’est vrai qu’il ne va pas vers un nouveau printemps.

Il songe cependant que cette vie est belle,
Que retrouve son coeur à chaque aube nouvelle ;
Que déplorerait-il, lui qui n’a pas de pleurs ?

Il relit du Jardin la fable romancée,
Il revoit ces humains, se plonge en ses pensées ;
Tout autour du château, les prairies sont en fleurs.

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Déposé par Cochonfucius le 10 septembre 2022 à 11h18

Sainte Girafe
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Elle assista la Reine en ses derniers instants,
Afin qu’elle ne fût aux enfers consumée ;
Cette girafe anglaise était du Prince aimée,
Lui qui devint le Roi, de son deuil s’attristant.

Tant de beaux sentiments en ce grand coeur battant,
Tant de chastes amours en cette âme enflammée !
Sa foi ne fut jamais par le doute entamée,
En laquelle régnait un éternel printemps.

Son propos était clair, sa parole était belle,
Elle qui n’était point du nombre des rebelles ;
Son puissant corps savait endurer la douleur.

Le rire du bouffon ne l’a pas offensée,
Elle sait qu’il n’a point de mauvaises pensées ;
Il veut, par son humour, conjurer le malheur.