Pour garder son verger du bec pillard des ailes,
Verger que défend mal le haubert du portail,
Le rustre cloue, au front de ses arbres fidèles,
La menace macabre d’un épouvantail.
 
Et cet épouvantail — du foin dans une veste,
En membres de bâtons, un panier pour chapeau :
Comédien dans le vent qui lui souffle le geste —
Le rustre finit par l’aimer comme un drapeau.
 
Le mannequin, hargneux comme un maître d’école,
Dont la crise effarouche les oiseaux gamins,
À la longue devient la redoutable idole
Incarnant la récolte aux ivres lendemains.
 
 

*

 
Je t’aime un peu comme ce rustre sa grossière
Statue, — à cela près que ton corps est divin — 
Toi qui, pour m’épargner la future poussière,
Protèges les espoirs dont je suis le jardin.
 
Dans la saison nerveuse, o mon semblant d’épouse,
Où les grelots quêtent mes sens pour compagnons,
Tu dresses ton bras blanc de gardienne jalouse
Devant l’invasion des vandales mignons.
 
Et, serein, mon esprit robustement achève
L’œuvre qu’on cueillera, venu le proche été.
Ainsi j’aurai dompté la superbe du Rêve
Sous l’oriflamme calme de ton unité.