Paradis des Albatros / «Voici le mois d’Avril, où naquit la merveille...»

Ronsard

(1524-1585)

D’autrеs pоèmеs :

Сhаnsоn : Ρоur bоirе dеssus l’hеrbе tеndrе...

Vоus ruissеаuх, vоus rосhеrs, vоus аntrеs sоlitаirеs...

Соntrе Dеnisе Sоrсièrе

Τаnt dе fоis s’аppоintеr...

Μignоnnе, аllоns vоir si lа rоsе...

Οr quе l’hivеr rоidit lа glасе épаissе...

Quаnd је suis vingt оu trеntе mоis...

оu еncоrе :

Τu nе dоis еn tоn сœur supеrbе dеvеnir...

Qui vоudrа vоir соmmе аmоur mе surmоntе...

Αmоur, qui аs tоn règnе еn се mоndе si аmplе...

Τоut се qui еst dе sаint, d’hоnnеur еt dе vеrtu...

Sоit qu’un sаgе аmоurеuх, оu sоit qu’un sоt mе lisе...

Dеuх Vénus еn Αvril (puissаntе Déité)...

Voici le mois d’Avril, où naquit la merveille,
Qui fait en terre foi de la beauté des cieux,
Le miroir de vertu, le Soleil de mes yeux,
Qui vit comme un Phénix au monde sans pareille.

Les Œillets et les Lis et la Rose vermeille
Servirent de berceau : la Nature et les Dieux
La regardèrent naître en ce mois gracieux :
Puis Amour la nourrit des douceurs d’une Abeille.

Les Muses, Apollon, et les Grâces étaient
Assises tout autour, qui à l’envi jetaient
Des fleurs sur l’Anglette. Ah ! ce mois me convie

D’élever un autel, et suppliant Amour
Sanctifier d’Avril le neuvième jour,
Qui m’est cent fois plus cher que celui de ma vie.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 21 avril 2024 à 11h45

Papillon d’avril
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Le papillon nous émerveille,
Ce léger envoyé des cieux ;
En silence il charme nos yeux,
C’est une danse nonpareille.

Courtisant la rose vermeille,
Il est dans le secret des dieux ;
Lui, qui jamais ne sera vieux,
Dans la douceur dort et s’éveille.

Le papillon, volante fleur,
Aux muses offre ses couleurs ;
Chacune s’en trouve ravie.

Savourant de brèves amours,
Il ne voit point passer les jours ;
C’est peu de chose que sa vie.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 10 août 2025 à 16h26

Papillon sobre
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Mon austérité fait merveille,
Je me nourris de l’eau des cieux ;
Rien n’est plus aimable à mes yeux
Que cette liqueur nonpareille.

L’humain veut sa boisson vermeille,
Car elle est le sang de son Dieu;
Moi,je ne prends pas de vin vieux,
Ni de raisin d’aucune treille.

Je suis plus léger qu’une fleur
Et j’ai de plus vives couleurs ;
La papillonne en est ravie.

Trop brèves seront nos amours,
Nous les vivrons au jour le jour ;
Adviendront de nouvelles vies.