Ronsard


À Cupidon


 
Le jour pousse la nuit,
      Et la nuit sombre
Pousse le jour qui luit
      D’une obscure ombre.
 
L’Automne suit l’Été,
      Et l’âpre rage
Des vents n’a point été
      Après l’orage.
 
Mais la fièvre d’amours
      Qui me tourmente,
Demeure en moi toujours,
      Et ne s’alente.
 
Ce n’était pas moi, Dieu,
      Qu’il fallait poindre,
Ta flèche en autre lieu
      Se devait joindre.
 
Poursuis les paresseux
      Et les amuse,
Mais non pas moi, në ceux
      Qu’aime la Muse.
 
Hélas, délivre-moi
      De cette dure,
Qui plus rit, quand d’émoi
      Voit que j’endure.
 
Redonne la clarté
      À mes ténèbres,
Remets en liberté
      Mes jours funèbres.
 
Amour sois le support
      De ma pensée,
Et guide à meilleur port
      Ma nef cassée.
 
Tant plus je suis criant
      Plus me reboute,
Plus je la suis priant
      Et moins m’écoute.
 
Në ma pâle couleur
      D’amour blêmie
N’a ému à douleur
      Mon ennemie.
 
Në sonner à son huis
      De ma guiterre,
Ni pour elle les nuits
      Dormir à terre.
 
Plus cruel n’est l’effort
      De l’eau mutine
Qu’elle, lors que plus fort
      Le vent s’obstine.
 
Ell’ s’arme en sa beauté,
      Et si ne pense
Voir de sa cruauté
      La récompense.
 
Montre-toi le vainqueur,
      Et d’elle enflamme
Pour exemple le cœur
      De telle flamme,
 
Qui la sœur alluma
      Trop indiscrète,
Et d’ardeur consuma
      La Reine en Crète.
 



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