Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 25 novembre 2018 à 22h37

Locomotive de dix-huit mètres
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Son moteur se nourrit de l’énergie du vide,
D’ailleurs, cela demande un sérieux attirail.
On l’entend consumer des neutrinos livides,
Dont parfois, l’un s’échappe et transperce les rails.

Le moteur est gourmand, mais il n’est pas avide,
Ses rouages sont faits d’un solide corail ;
Or, ce dispositif est décrit par Ovide
Et présent, bien souvent, au centre d’un vitrail.

Tout ce vide parfois prend des nuances rouges
Et dans ses environs l’antimatière bouge,
Ça se produit souvent sur le coup de minuit.

Le vieux mécanicien très rarement s’active,
Il compte sur l’effort de la locomotive ;
Moins on en fait, dit-il, et moins on a d’ennuis.

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Déposé par Bachot le 26 novembre 2018 à 11h19

Une locomotive
de dix-huit mètres
ça n’existe pas

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Déposé par Fourmi le 26 novembre 2018 à 22h08

Un cloporte de dix-huit mètres

Avec un chapeau sur la tête

Ça n’existe pas ça n’existe pas.

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Déposé par Cochonfucius le 20 juillet 2019 à 17h59

Locomotive exoplanétaire
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Je progresse le long d’un tunnel plein de vide,
Traînant des voyageurs en léger attirail ;
Les uns sont rubiconds, les autres sont livides,
Contemplant trois soleils que reflètent les rails.

Au wagon-restaurant, personne n’est avide,
Ils se rattraperont au caravansérail ;
Quant à moi, j’obéis au chauffeur impavide
Qui naquit dans une île aux récifs de corail.

Le brave contrôleur vient de la lune rouge,
Il reste au wagon-bar dont rarement il bouge ;
Il s’en ira dormir quand sonnera minuit.

Mes quarks chauffent un peu, mes neutrinos s’activent,
Je t’invoque souvent, dieu des locomotives ;
Mon coeur s’en satisfait, qui ne craint pas l’ennui.

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Déposé par Cochonfucius le 12 août 2023 à 11h32

Papillon solipsiste
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Je sais que l’univers est vide,
Ou bien c’est un jeu de miroirs ;
Comme une charade à tiroirs
Ou comme un jeu de mots stupide.

Ma mémoire est claire et limpide,
Un plan que trace un crayon noir ;
Le cosmos n’est pas un manoir,
Ce n’est qu’un fantasme insipide.

Illusoires, le blanc, le rouge
Et la forme de ce qui bouge ;
De réel, je n’ai que l’ennui.

Seule mon âme hyperactive
M’encourage pour que je vive
Mes nuits sans jour, mes jours sans nuit.

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