Gloire à l’Herbe, à jamais nourricière et décor
          Des bons ruminants vénérables,
Et qui, fêtant la Vie, agrémente la Mort,
          Fleurit nos cendres misérables !

L’Herbe ! tapis du sol y gardant le dernier
          L’éclat profond de sa peinture !
Nappe de la lumière, écrin de la nature,
          Pendant son rêve printanier !
 
Sous le vibrant azur s’allume sa surface
          Qui miroite à frissons lustrés ;
Les arbres et les rocs surgissent plus sacrés
          Dans ce reposoir de l’espace.
 
Même lorsque l’hiver l’éteint sous le ciel morne,
          La glace du froid des tombeaux,
Elle étend, noble encor, sa nudité qui s’orne
          Du noir bleu grouillant des corbeaux.
 
Par la voix des grillons qui peuplent son mystère,
          Elle chante pendant l’été
Le mystique unisson des cieux et de la terre,
          L’extase de l’immensité !
 
Enfin ! le cher Printemps berce l’âme et la vue...
          Avide, on contemple de près
L’herbe toute nouvelle et déjà si touffue,
          D’un verni si tendre et si frais.
 
À nos ennuis le sol a rendu le remède.
          L’apaisement ensorceleur,
          Par la reposante couleur
De sa belle toison qui tremble au zéphir tiède.
 
L’herbe triomphe avec le lézard, l’oiselet,
          Avec la coccinelle ronde,
Avec les gazouillis, les souffles, les reflets
          Exhalés par l’air et par l’onde.
 
Tous les verts, depuis ceux du nuage superbe
          Jusqu’à ceux des mousses des bois,
Y sont fondus !... Pour voir tous ces verts à la fois
          Il suffit de regarder l’herbe !
 
Ici, parmi ses brins, feuilles et longues tiges,
          Dans une extase qui frémit,
Elle offre, diapré, le délicat prestige
          De fleurs qui sont fleurs à demi.
 
Et, par coins, se mêlant aux boutons d’or nabots,
          Aux minuscules marguerites
Où va le papillon comme autour des flambeaux,
 
La fougère qui croît, sans trop se dépêcher,
Fait des crosses d’évêque humbles, toutes petites
          Entre l’arbuste et le rocher.