Dans sa grande jatte de grès,
          L’Angélique, la belle veuve,
          Avec sa crème toute neuve
          Fabrique un peu de beurre frais.
 
          Ses doigts et sa batte à loisir
          Fouettent, pressent, foulent, tripotent,
          Tournent, roulent, piquent, tapotent
          La crème lente à s’épaissir.
 
Enfin, déjà compacts, les grumeaux s’agglomèrent
Et prennent par degrés leur coloris d’or blond :
Elle aura bientôt fait son pain ovale et rond.
Mais, dévorant des yeux la tentante commère,
En face d’elle, assis à cheval sur sa chaise,
Coude et pieds aux barreaux, voilà que le grand Blaise,
Son soupirant câlin, lui parle à mots si doux,
Que, toute tressaillante à ce regard de faune,
Elle aspire la voix du beau meunier blanc-roux,
Tandis que dans son pot, moins serré des genoux,
S’endort las et distrait son petit bâton jaune.