Douceur d’aller le soir, lorsque les chaumes blonds
              Flambent sur les toitures,
Et qu’au milieu des blés les perches de houblons
              Ont des airs de mâtures.
 
Douceur d’aller ainsi voir les bateaux glissant
              Sur le fleuve aux eaux lisses,
Et de laisser parler son amour commençant
              Par les berges complices.
 
Car les talus piqués de bleus myosotis
              Au pied de chaque saule,
Les talus sont parfois si petits, si petits
              Qu’en marchant on se frôle.
 
Quel trouble de sentir le frisson, contre soi,
              Le frisson d’une robe
Et de voir un pied fin qui, comme avec émoi,
              Se montre et se dérobe.
 
Oh ! l’heure inoubliable où le long des chemins
              Sans presque rien nous dire,
Rien qu’à nous regarder, qu’à nous chercher les mains
              Et rien qu’à nous sourire,
 
Nous avons tous les deux, sans aveu ni serment,
              Subi la même envie
Et, dans le soir qui meurt, rêvé naïvement
              Que c’était pour la vie !