Les Premières Communiantes toutes blanches
Se rappellent, parmi leur tulle virginal,
Les confessionnaux qui font pleurer les anges
Et quel soir il régnait dans ces antres du Mal.
 
Elles ont chuchoté, bas, leurs légers péchés,
Les lèvres en feu comme quand on se fiance,
Ayant bien fait leur examen de conscience
Afin de sentir bon comme un bois d’orangers.

L’heureux miracle et le délice d’être absoutes !
Et ce blanchissement de l’étole dans l’ombre,
Geste en suspens du prêtre, un geste comme en route,
Qui, de plus en plus proche, ouvre un vol de colombe.
 
Colombe sur tous ces médiocres péchés
Qui s’égouttent en pluie unie et monotone ;
La colombe du bon pardon s’est rapprochée ;
L’âme neuve, pleine de fleurs, rit et s’étonne...
 
Comme elles ont eu peur, et qu’elles étaient tristes
En entrant dans le noir des confessionnaux,
Antres en qui l’odeur des vieux péchés persiste
Et où leur frêle voix trembla comme un jet d’eau !
 
Derrière le grillage ouvert, ah ! quelle honte !
Le prêtre était le berger derrière une haie
Dont le visage, blanc de clair de lune, effraie ;
Chacune se sentait l’agneau durant la tonte...