Le dimanche est un ciel vide et silencieux
Où j’écoute frémir les coiffes des Béguines
Dont la marche aboutit à mon cœur anxieux.
Halo de bruit autour des faces ivoirines,
Halo de bruit malgré l’absence m’arrivant...
Ah ! cela vient vers moi de si loin dans le vent
Ces frissons de cornette en forme de colombe
Quelque chose de blanc qui sur les fronts surplombe :
Ailes faites de neige et de linge qui dort,
Ailes faites aussi d’un peu de clair de lune
Qui paraissent, ayant replié leur essor,
Être le Saint-Esprit descendu sur chacune !
Car les Béguines sont les sœurs du Saint-Esprit ;
Et leurs calmes couvents, dans les enclos gothiques,
Ne sont-ce pas plutôt des colombiers mystiques ?
Essaims d’âmes (encore un peu, Dieu les proscrit)
Qui se reposent là, dans des haltes bénignes,
En picorant les grains bénits des chapelets ;
Mais s’en iront bientôt par les soirs violets
Sur leurs ailes de linge aux blancheurs rectilignes.