Dans mon Âme, sous des guirlandes d’encens bleu,
Vont des Processions d’anciennes Fête-Dieu ;
Processions de mai qu’on croyait disparues,
Processions d’enfance en l’honneur du Saint-Sang ;
Car mon Âme a toujours, dans le noir de ses rues,
Quelque Procession au plain-chant grandissant :
Voix s’ajourant dans moi, comme filigranées,
Enfants de chœur aux voix douces, aux frêles voix,
Ciselures des beaux dimanches d’autrefois,
Or frais qui s’éternise aux chasubles fanées !
 
Et dans mon Âme, où rêve un encens bleuissant,
Parmi des prêtres noirs, de blanches théories,
S’attarde la Fiole en des orfèvreries,
Rouge du seul rubis possédé du Saint-Sang.
Ô goutte de la Plaie ouverte par la Lance,
La relique sacrée en mon Âme s’avance...
Or, supposez un heurt sur le cristal béni,
Et voyez-vous soudain couler tout l’Infini,
Et voyez-vous, en moi, mon sang qui s’étiole
Rajeuni par le Sang divin de la Fiole ?