D’autres cloches sont des béguines
Qui sortent, l’une après l’autre, de leur clocher,
Tel que d’un couvent, à matines,
Et se hâtent en un cheminement frileux
Comme s’il allait neiger,
Cloches cherchant les coins de ciel qui restent bleus.
 
Il en est, en robes de bronze,
Qui tintent, tintent ;
Et s’éloignent, geignant des plaintes indistinctes,
Et des demandes sans réponse.
 
Il en est qui vivotent seules,
Comme des aïeules,
Dans la tristesse et le brouillard ;
Et qui ont toujours l’air,
Dans l’air,
De suivre un corbillard.
 
D’autres encor sont des cloches épiscopales
Qui, dans les brumes pâles,
Ont le mépris des carillons légers,
Trop frivoles vraiment, vraiment trop passagers ;
Et, pour les absorber, elles font violence
— En un grand tintement final —
À l’air qui tremble d’avoir mal
Et frappent, comme à coups de crosse, le Silence.