Ma faim, Anne, Anne,
              Fuis sur ton âne.
 
Si j’ai du goût, ce n’est guères
Que pour la terre et les pierres
Dinn ! dinn ! dinn ! dinn ! je pais l’air,
Le roc, les Terres, le fer.
 
Tournez, les faims ! paissez, faims,
              Le pré des sons !
Puis l’humble et vibrant venin
              Des liserons ;
 
Les cailloux qu’un pauvre brise,
Les vieilles pierres d’églises,
Les galets, fils des déluges,
Pains couchés aux vallées grises !
 
Mes faims, c’est les bouts d’air noir ;
              L’azur sonneur ;
— C’est l’estomac qui me tire.
              C’est le malheur.
 
Sur terre ont paru les feuilles :
Je vais aux chairs de fruit blettes.
Au sein du sillon, je cueille
La doucette et la violette.
 
              Ma faim, Anne, Anne !
              Fuis sur ton âne.