Ceux dont ce monument consacre la mémoire
N’étaient point des chercheurs d’aventure ou de gloire.
C’est à toi, vénérable et tranquille Maison
N’ayant que le devoir pour austère horizon,
C’est à toi seule qu’ils avaient voué leur vie
Et la sacrifiaient sans avoir d’autre envie
Que d’y bien faire leur carrière obscurément.
 
Ô vertus dont jamais nulle ne se dément,
Probité, loyauté, méthode, patience,
Travail, grand ou petit, partout en conscience,
Toujours méticuleux et toujours jusqu’au bout !
C’est par l’effort de tous que l’œuvre tient debout.
Quelle œuvre ? Le trésor, l’épargne de la France,
Son bas de laine au fond duquel dort l’espérance,
Le Crédit, le soleil de l’or, dont nous voyons
Dans nos jours les plus noirs s’allumer les rayons
Prêts à verser un peu de joie en notre poche
Quand on croise, humble et doux, le porteur de sacoche.
Eh bien ! de ce dernier jusqu’aux premiers d’entre eux,
Voilà ce qu’ils étaient, ces hommes, généreux
Sans penser qu’ils l’étaient, sans y trouver matière
À quelque orgueil ! Et, donc, pour l’existence entière
S’étant voués à la vénérable Maison
Dont un simple devoir est l’unique horizon,
Tout compte fait, ils y poursuivaient leur carrière,
Et bien peu se sentaient, certes, d’humeur guerrière.
Soudain la France crie " À moi, fils ! Au secours !"
Et, tel notre Gautier : " On bat maman ? J’accours !"
Ont-ils répondu, tous. Et voici sous les armes
Ces braves gens, parmi les horribles vacarmes
De la bataille, les blessures, les trépas.
 
À ces devoirs nouveaux, ils ne renâclent pas.
Ils s’y donnent à plein cœur, quoique sans étude,
Avec les mêmes soins dont ils ont l’habitude,
Et les mêmes vertus qui font tout jusqu’au bout.
Aussi calme qu’à son guichet, on meurt debout ;
Et dans l’abîme, pour que notre France en sorte,
Plus de sept cents d’entre eux ont payé de la sorte.
Honneur à ces héros ! Probité ! Loyauté !
Ils ont réglé l’effet qu’on leur a présenté.
Ils ne réclament rien, eux, du beau sacrifice ;
Ils pensent qu’ils ont fait simplement leur service ;
Mais toi, qui te sens leur débitrice, ô Maison,
Tu leur veux dans la mort un sublime horizon,
Et, sur ce monument consacrant leur mémoire,
Eux, qui ne l’avaient point cherchée, ils ont la gloire.