Les aiguilles des vents froids
Prennent les nez et les doigts
            Pour pelote.
Quel est sur le trottoir blanc
Cet être noir et tremblant
            Qui sanglote ?
 
La pauvre enfant ! Regardez.
La toux, par coups saccadés,
            La secoue,
Et la bise qui la mord
Met les roses de la mort
            Sur sa joue.
 
Les violettes sont moins
Violettes que les coins
            De sa lèvre,
Que le dessous de ses yeux
Meurtri par les baisers bleus
            De la fièvre.
 
Tousse ! tousse ! Encor ! Tantôt
On croit ouïr le marteau
            D’une forge ;
Tantôt le râle plus clair
Comme un clairon sonne un air
            Dans sa gorge.
 
Tousse ! tousse ! tousse ! Encor !
Oh ! le rauque et dur accord
            Qui ricane !
Ce clairon large et profond
Sonne pour ceux qui s’en vont
            La diane.
 
Tousse ! C’est le cri perçant
Du noyé lourd qui descend
            Sous l’écume,
Tousse ! C’est lointain, lointain,
Ainsi qu’un glas qui s’éteint
            Dans la brume.
 
Tousse ! tousse ! un dernier coup !
Elle laisse sur son cou
            Choir sa tête,
Tel sous la bise un flambeau ;
Et pour la paix du tombeau
            Elle est prête.
 
Elle épousera ce soir,
Sans bouquet, sans encensoir,
            Sans musiques,
Plus tôt qu’on n’aurait pensé,
L’hiver, ce vieux fiancé
            Des phtisiques.