I

 
C’est un de ces agents qui font bien leur service ;
Il connaît plus d’un tour interdit au novice :
Dépistant le contrôle, il va boire au comptoir,
S’il rencontre un ivrogne, il prend l’autre trottoir,
Bref, ses chefs n’ont que des compliments à lui faire.
Pourtant il est à plaindre : un règlement sévère
Interdit de fumer en tenue et les gens
Du Faubourg-Saint-Denis qui passent, négligents,
Ne savent pas combien leur mégot l’importune,
Lui qui ne peut pas même en griller l’ombre d’une !
 
 
 

II

 
C’en est un autre ; il est célibataire, il a
L’air crâne et déluré qu’ont toujours ces gens-là.
Il habite une rue étroite et plébéienne.
Des voisins, avec leur cuisine, font la sienne
Et quand il rentre, il trouve un bon manger tout chaud.
Il a des fleurs sur sa fenêtre, un artichaut
S’y fane, et les rideaux de son lit sont de serge.
Le soir, on se rassemble en bas, chez le concierge ;
On joue à l’écarté, tandis que le thé bout
Et l’on entend les voix crier « Atout ! atout ! »
 
 
 

III

 
Le dimanche afin qu’ils aient l’air plus élégants
On les voit marcher dans la rue avec des gants,
Et comme on est très fier quand on a les mains blanches
Les sergots sont bien plus arrogants les dimanches.
Ils s’en vont étouffer pas mal de perroquets
Dans la cuisine, chez leurs amis, les troquets
Là — merveilleux effet des gants de filoselle — 
Quelques-uns sont du goût des femmes de vaisselle,
Qui montrent le mollet qu’elles ont, pas bien haut,
Tout en gardant un air de femme comme il faut.