Marcel Proust

Lettres à sa voisine



Je souffre hélas d’un mal, son nom — célèbre — est Terre.
Ce mal est sans remède, aussi j’ai dû le taire,
Celle dont je me plains n’en a jamais rien su.
Sous elle, j’ai passé sans doute inaperçu,
Reposant à ses pieds et pourtant solitaire,
Et j’aurai jusqu’au bout fait mon temps sur la terre,
Réclamant le silence et n’ayant rien reçu.
Elle que Dieu ne fit hélas douce ni tendre,
Elle avait décidé que je devais entendre,
Tout ce bruit de marteaux élevés sur ses pas.
À la Sainte Pitié chaque jour infidèle
Elle dira lisant ces vers tout remplis d’elle
« Quelle est donc cette femme ? » et ne comprendra pas.
 

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