François Porché

Le Poème de la tranchée, 1916



Un frisson lent, parti
De la seconde ligne
Court sous terre : à ce signe
Chacun est averti.
 
Approche ton oreille,
Puis chuchote à ton tour :
Aujourd’hui c’est la Veille,
Demain sera le Jour.
 
Si tu sens que ta lèvre
Sèche et tremble, dis-toi :
« C’est un frisson de fièvre »,
Et fais n’importe quoi.
 
Mange ou graisse ton arme.
Et, si ton cœur se fend,
Ne crains rien d’une larme,
Mon courageux enfant.
 
Tu peux encore écrire
Sous le faible rayon
D’un méchant bout de cire
Une lettre au crayon.
 
Puis, la pliant d’un pouce
Qui la fripe et salit,
Rêver d’une peau douce
Dans la tiédeur du lit ;
 
Revoir dans l’ancien monde
Brusquement entrouvert,
L’étroite clarté ronde
D’un calme abat-jour vert.
 
Une vieille abîmée
Au coin de l’âtre obscur,
Une fleur imprimée
Sur le papier d’un mur.
 
Un petit œil qui brille,
Un duvet fin et blond,
Et le choc d’une bille
Contre un soldat de plomb.
 
La chandelle est éteinte.
Quelle heure ?... Pas un bruit.
Rien dans le sol qui suinte
Que l’attente et la nuit.
 

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