Paradis des Albatros / «Sire, Thulène est mort...»

Jean Passerat

(1534-1602)

D’autrеs pоèmеs :

À lа lunе

Jе sаis biеn qu’iсi-bаs riеn fеrmе nе dеmеurе...

Rоssignоl, rоi dеs bоis, vоus, tоurtrе sоlitаirе...

Αmоurs јumеаuх, d’unе flаmmе јumеllе...

Sаuvеgаrdе pоur lа Μаisоn dе Βаgnоlеt

Οdе du prеmiеr јоur dе mаi

J’аi pеrdu mа tоurtеrеllе...

оu еncоrе :

Dе dеuх сhеvаuх

Lа Jоurnéе dе Sеnlis

Βеllе, tа bеаuté s’еnfuit...

Sire, Thulène est mort : j’ai vu sa sépulture.
Mais il est presque en vous de le ressusciter
Faites de son état un poète hériter :
Le poète et le fou sont de même nature.

L’un fuit l’ambition, et l’autre n’en a cure,
Tous deux ne font jamais leur argent profiter ;
Tous deux sont d’une humeur aisée à irriter,
L’un parle sans penser, et l’autre à l’aventure.

L’un a la tête verte, et l’autre va couvert
D’un joli chaperon fait de jaune et de vert ;
L’un chante des sonnets, l’autre danse aux sonnettes.

Le plus grand différent qui se trouve entre nous,
C’est qu’on dit que toujours fortune aime les fous
Et qu’elle est peu souvent favorable aux poètes.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 17 mars 2014 à 11h06

Livres sur les étagères
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Bouquins gisant ici comme en leur sépulture ;
Mais un simple regard peut vous ressusciter,
Sans qu’il vous soit besoin de le solliciter.
Bouquins de toute sorte et de toute nature,

Certains sont pleins de science, et d’autres n’en ont cure ;
Tous d’une voix d’auteur nous faisant profiter
Amusent sans flatter, grondent sans irriter,
Racontent à plaisir de folles aventures.

Les uns, par le lecteur, soigneusement couverts ;
Les autres fatigués, reliure de travers,
Tous aux emplacements qu’un ordre strict arrête.

Ce que vont rappelant ces livres devant nous,
C’est qu’il nous faut aimer les sages et les fous,
Et ceux, sages et fous, que l’on nomme poètes.

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Déposé par Cochonfucius le 20 décembre 2017 à 22h26

Ambilion rhododactyle
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Il ne peut s’attarder dans une sépulture,
l est rhododactyle, il doit ressusciter;
Sans qu’il ne soit besoin de le solliciter,
L’ambilion manifeste une étrange nature.

Ne sachant nulle science, il dit qu’il n’en a cure ;
Mais de plusieurs bons mots nous faisant profiter,
Il séduit sans flatter, il rit sans imiter,
Il évoque à plaisir de folles aventures.

Son corps par un duvet soigneusement couvert
Ne se refroidit point pour un poil de travers, ;
Ce n’est pas un client qu’un ordre strict arrête.

Ce qu’il va rappelant, ce fauve, devant nous,
C’est qu’il nous faut aimer les monstres un peu fous,
Autrement dit, les gens que l’on nomme poètes.

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Déposé par Cochonfucius le 7 mars 2022 à 12h08

Hippocéros de la nécropole
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J’aime vagabonder parmi les sépultures,
J’aime parler aux morts en leur froide cité ;
Je n’y vais pourtant pas pour les solliciter,
Car écouter les gens n’est point dans leur nature.

Ils ne peuvent quitter leurs demeures obscures,
Ni de nul agrément ne peuvent profiter ;
Mais pour eux, ce n’est pas une calamité,
Thanatos les sevra de leur soif d’aventure.

La bise se déchaîne, ils restent bien couverts ;
Pour ces calmes gisants, rien ne va de travers,
On n’est pas plus heureux sur la plage de Sète.

Je croise des corbeaux qui partagent mes goûts,
Ainsi que des rongeurs sortant de leurs égouts ;
Nous sommes au charnier trois sortes de poètes.