De la part de ceux dont suis frère,
Gueux du Midi suivant trottoir
Et chemin blanc d’Aix à Beaucaire,
Saints marmotteux, plus secs à voir
Que sarments, bruns comme vin noir,
Male nouvelle vous apporte
En mots dolents, las ! à savoir :
Pleurez, sire, la Vigne est morte !
 
Où trouvions jadis, avec chère
De grains mûrs, sommeils jusqu’au soir,
Plus rien. Va te faire lanlaire !
Pauvres grappes d’or ai vu choir,
Paniers vendre ! Et gens de pressoir,
Où sont-ils ? devant quelle porte,
Les doigts tachés sur l’entonnoir ?
Pleurez, sire, la Vigne est morte !
 
C’était comme une autre Grand-Mère !
Aux foyers où gueux vont s’asseoir,
C’est son bois qu’on brûle ! Peuchère !
Des pourlicheurs de pots l’Espoir
S’envole ! Écus, gentil Avoir,
En fumée, au vent qui l’emporte
S’en vont ! Que reste-t-il ? Douloir !
Pleurez, sire, la Vigne est morte !
 
 

ENVOI

 
Du Nord, que le Grand Saint Grégoir’
Éloigne un deuil de cette sorte,
Et fleurirons son reposoir.
Pleurez, sire, la Vigne est morte !